A música das esferas

Os gregos antigos imaginaram a existência de uma música das esferas, quando tentaram compreender o enigma do universo. Essa harmonia que rege os planetas e todos os objetos estelares, entre eles as próprias estrelas onde ela começa e nunca terminará. São elementos que não se entendem no caos porque se não houvesse harmonia nada haveria para testemunhar as coisas criadas no território da imensidão azul. Nem os sinais que a vida transmite aos recantos do que existe e mesmo àqueles que um dia existirão. Porque as invocações do mistério escondem-se à vista de tudo, quem sabe até de Deus.

Estes sons que não existem, apenas aparentam tocar nas fímbrias da imaginação, nas inclinações que fazem limite ao que se esconde e se aninha na alma dos viventes. Sempre a lembrar o que não se compreende porque não têm fronteiras e só existirão, ao fim de tudo, nas cicatrizes deixadas pelo sofrimento humano.

Diante do desastre

A manhã levantou-se nas franjas de um vento muito frio para esta época do ano e o grasnar das gaivotas acentuou o sentido da solidão do dia. Pouca gente nas ruas, o distante barulho de motores parecia o ressonar dos últimos dias de verão no Norte de Portugal. O velho que vive um desastre sentimental mas tenta sobreviver dirigiu o olhar para a conhecida paisagem agora misturada em cores de azul e cinza.

O pensamento  voltou-se para o passar  das nuvens pesadas que lembravam mais um outono saudoso da primavera. Palavras soltas pareciam descrever o ritmo do tempo passando, a passar como o próprio vento que lhe emprestava sua moldura visível no farfalhar das folhas, no movimento das flores do jardim coberto pela neblina leve.

Vieram também sons desencontrados povoando a manhã, entre eles o que parecia ser o soluço de uma criança tímida. E veio também com eles a memória a perseguir o tempo, a lembrança de outros dias, quando as crianças corriam ao encontro dos ventos do verão chuvoso. E de quando se falava de esperas e esperanças. E também da imensidão da vida diante dos limites do mundo.

Aquela que não foi vencida

Viajou nos porões lotados dos navios negreiros vindos da África entre corpos feridos e castigados. Escondeu-se nos cantos, entre as frestas, conduzida por quem havia perdido tudo. Ponto de fuga, sonho, refúgio da resistência que não poderia morrer porque a vida tinha que prevalecer, afirmar o que possui de absoluto. Escapou das perseguições, das buscas e da repressão dos capitães-do-mato. Viajou de mão em mão, conquistou meninos burgueses e afirmou-se entre os ladrões. Virou mercadoria, fugiu dos policiais e resistiu nas prisões, nas masmorras em que toda dignidade é vencida e escorre pelos esgotos junto com fezes e sangue. 

Foi saudada em passeatas, discutida nos parlamentos, transformou-se na química de medicamentos para aliviar a dor dos desenganados. Foi às vezes tolerada e continuou perseguida. Continuou a exibir a natureza do que não pode ser vencido porque vem compensar a triste natureza humana que precisa das promessas do sonho para continuar a ter vida. 

 

Trevas

Afastado da poesia, o poeta cego mergulha na escuridão. Há ventos gelados e em volta tudo o leva a pensamentos suicidas. O som da guitarra o transporta ao tempo em que a música traduzia meditações, percepções e sentimentos do mundo.

Precisa do poema como o afogado preso no fundo do mar a quem lhe falta a respiração. Sufoca. Algo se move nos olhos além da íris mas são flocos de esquecimento. Compreende o olhar dos deserdados, o sofrimento do escritor obrigado a escrever e escrever significa dor, agudas setas que lhe ferem o que resta de sentimentos.

Compreende o álcool na vida de Hemingway, Dylan Thomas, tantos outros. A droga e a automutilação das emoções que atacam todos os viventes. Os ventos da depressão, emoções doentias, o desejo afastado da morte, a salvação na angústia de Beethoven e na alegria de Schiller, ambas presentes na mesma sinfonia.

Espelho

Espelho

Uma aurora incendiada assemelha-se

à sangrenta chaga do crepúsculo

como se fora a noite no lugar do dia.

As passadas na rua são ritmos antigos

em um som cantado pelos ventos.

Os sonhos nadam numa argila escura,

espécie de lama a se espraiar nas plantas

e estas são apenas troncos ressequidos.

A fumaça exala brumas, a paisagem 

desvenda seu rosto esmaecido.

A maré avança sobre os ritos, um altar

feito de galhos queima e o sacrifício

é vão como a rotina dos que morrem

agonizando às primeiras horas da manhã.

Os presságios espalham seu perfume.

Nem cânticos ou lamentos nem o pranto

consolarão a noite e seus tormentos.

A escuridão perpassa seus gemidos,

os animais escondem-se nas sombras

e os homens em pressentimentos.

Uma noite esmagada pelos sonhos.

Os vultos se perdem pelos labirintos,

são apenas reflexos dos espelhos.

O olhar tenta enxergar o horizonte

e desvendar o segredo desse instante.

Os mortos

Convivemos com nossos mortos. Lembrá-los é uma maneira de mantê-los vivos na nossa vida. A memória deles nos ajuda a evitar a despedida que sabemos eterna. Enquanto envelhecemos aumenta a quantidade dos amigos e dos mais próximos, amantes e conhecidos que partiram antes de nós. Teu pai morreu, teu avô também, em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte, nos lembra Drummond em seu poema de passagem de ano.

A dor da lembrança e dos instantes perdidos estará sempre conosco enquanto vamos a ficar cada vez mais sozinhos. A solidão da vida presente na lembrança dos nossos mortos. Eles vão nos acompanhar para sempre. De repente um rosto, uma gesto, uma palavra vai nos trazer a imagem de alguém que um dia nos acompanhou num breve espaço da nossa existência.

Aprendemos a lidar com a morte pela dificuldade de entender o amor e seu desejo de ser eterno enquanto sabemos pouco, muito pouco sobre a vida. Nada esperamos de paragens desconhecidas, de seus traços e da ausência que transporta consigo apenas a dor e seus contornos indefinidos.

Aniversário

A criança vive na memória do velho, o menino calado de olhos grandes, curioso, surpreso com as descobertas do mundo. As lembranças não desaparecem, misturam-se umas às outras e despertam leves sentimentos de nostalgia e também de arrependimento e culpa por gestos e palavras que se revelaram inúteis. A vida se mostra com a intensidade que pulsa até mesmo nos males que o tempo acumula e as dores sopram de algum lugar de dentro da alma.

A infância teima em lutar contra as sombras que invadem o sono, apascenta as vigílias e recita os versos mudos que jamais serão escritos. Fazem parte da poesia que nunca encontrará sua forma mas estará presente como se forçasse a ressureição de sentimentos mortos.

Pois para isto fomos feitos. Viver as voltas da vida, habitar a fonte dos conflitos que nos acompanharão até esgotar-se a derradeira brisa. Penso na inutilidade de todas as coisas e nas feridas que nunca cicatrizaram. Há chuva, um tímido sol, nuvens sombrias e certa beleza no despertar da primavera fria.

Adagio

 

 O vento suave soprava cedo nas manhãs.

Depois se misturava à poeira e se transformava em redemoinhos.

Suspendia folhas ao sol, transformava a cor dos horizontes.

Concebia os tons de uma paisagem que se estendia no deserto,

lugares ermos, desconhecidos, vistos em algum sonho alucinado.

Durante as madrugadas havia silêncios cobertos pela noite,

longe da imaginação, segredos nunca revelados.

Caminhos encobertos de plantas, pontos de fuga,

lugares onde se encontravam fontes,

início das viagens, sons agudos,

sono de crianças que um dia nascerão.

São assim, como foram,

antes de existirem sombras e sereno sobre as dunas

que se movem e se afastam com a ventania,

desfazem-se,

transformam-se em mares de areia.

Sussurros no silêncio de águas profundas,

onde os peixes se devoram construindo símbolos,

noturnas traduções,

nuances em que a vida se constrói.

Sol de inverno

Nenhum sinal de nuvem no céu azul que se espalha no claro universo destas manhãs. Ontem foi dia das janeiradas e os grupos de cantores surgiram nas ruas espalhando as esperanças de um novo ano que se inicia. Passam as pessoas agasalhadas de um frio intenso, seco, penetrante e limpo. São poucos os passantes, pois a maioria prefere permanecer no interior dos edifícios.

A cidade parece continuar no sono da noite, a recusar o dia claro, a olhar para dentro de si mesma. No ar paira um desejo de descobertas, pois um novo ano traz consigo expectativas, curiosidade e esperanças. Procuro esquecer a tragédia política que ocorre no meu país.

Olho para o céu limpo, a rua quase vazia traz pensamentos confusos, correntes de angústia misturadas a certas formas difusas de alegria. O pensamento se distancia e a memória trabalha em coisas antigas e sem sentido. Vem de repente a lembrança dos meus mortos, a consciência de que tudo o que foi vivido não passou da fantasia de um sonho enlouquecido, “cheio de som e de fúria, sem qualquer significado”.